Les sangliers ont laissé buisson creux. Et les marcassins grommellent dans les ronces. Il fait froid. C'est décembre demain. Une fine couche de givre recouvre les zones froides du chemin.

Je vais en pérégrination avec le fusil photographique en compagnie de mon âme meurtrie. Les laies ont traversé le layon laissant les bêtes rayés aux abois. Les marcassins se retrouvent sur le chemin. Ils trottinent vers moi. Je ne bouge pas. Et puis ils me voient. Ils marquent un arrêt et ils s'esquivent dans les ronces d'où ils viennent. Je les contourne et puis je m'en vais après les avoir vu dans les ronces ...